Hace años, para ti. No tienes que abrirlo”. Con los dedos temblando, saqué el papel. “Mi querida amiga de la infancia”, comenzaba. “Cuando la vida nos separó en ciudades diferentes, pensamos que habíamos crecido. Pero aún recuerdo a esa niña en el patio de la escuela, con miedo de subirse al columpio. Me tomaste de la mano y dijiste: ‘Si nos subimos juntas, no tendremos miedo’”. Las líneas se emborronaron con mis lágrimas. “Cuando tu madre me contó por lo que habías pasado, quise acercarme a ti. Pero pensé que abrir la puerta al dolor no era amistad. Debes saber esto: A veces, aunque una persona no puede cumplir su propio sueño, puede allanar el camino para el de otra persona. Si algún día mis órganos dan vida a alguien, no necesito saber quién es esa persona.
Siempre y cuando tengan un motivo para despertarse mañana por la mañana.
Me detuve en la última línea. “Y si esa persona alguna vez se convierte en madre, que le diga a su hijo: Hay esperanzas en el mundo que crecen gracias a la bondad de personas que no conocen”. Apreté la carta contra mi pecho. La decisión de Nehir de donar no fue una decisión que yo hubiera tomado. Ahora lo entendía. Pero una coincidencia inesperada había reunido las manos que nos habíamos tendido en la infancia, años después. Justo en ese momento, una voz áspera provino de la puerta. “¡No tenías derecho a darle esta carta!”. Una mujer de unos cincuenta años estaba frente a nosotros. Su rostro estaba cansado, sus ojos rojos brillantes. La señora Sevil se puso de pie. “Señora Figen, el permiso que dio para la carta está en el archivo”. La mujer negó con la cabeza. “Di permiso. Pero cuando llegué aquí, me di cuenta de que no podía soportarlo”. La reconocí de inmediato. Ella
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