Era la madre de Nehir. —Enterré a mi hija —dijo con voz quebrada—. Ahora todos hablan del bebé que vino al mundo por su culpa. Como si la muerte de mi hija pudiera convertirse en una historia bonita. Me quedé sin palabras. Miré al bebé en mis brazos. Justo en ese momento, la enfermera trajo a mi hija para amamantarla; su manita se aferraba a mi dedo. —Lo siento —dije finalmente—. Nadie puede convertir tu dolor en una historia bonita. Y yo no quiero. La señora Figen rompió a llorar. —Nehir hablaba mucho de ti cuando era niña —dijo—. Lloró toda la noche el día que nos mudamos. Luego guardó tu horquilla amarilla durante años. Y tu foto también… Sacó una cajita de su bolso. Dentro había una horquilla amarilla. En ese instante, sentí una sensación invisible.
Se estaba creando un vínculo entre las dos niñas del pasado y las tres generaciones de mujeres presentes. —¿Le gustaría ver al bebé? —pregunté. La mujer dudó. —¿Puedo? —Si quiere. —Se acercó.
Mi hija abrió los ojos y la miró. La señora Figen no extendió la mano; simplemente inclinó la cabeza y la observó durante un largo rato. —¿Cómo la llamaste? —preguntó. Pensé un momento. Mi esposo Ozan y yo habíamos buscado nombres durante semanas. Antes del nacimiento, habíamos acordado «Defne». Mi decisión no había cambiado ahora; porque mi hija debía ser parte no solo de nuestro pasado, sino también de nuestro futuro. —Defne —dije—. Pero cuando crezca, también sabrá quién es Nehir. La señora Figen sonrió levemente por primera vez. —Le contaré las historias de la infancia de Nehir, si…
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