No sabía tu nombre durante el proceso de donación. La coincidencia de identidad se descubrió más tarde, durante la evaluación de idoneidad mientras estabas en la lista de espera para trasplantes. Debido a las normas de confidencialidad, no te lo dijeron”. Docenas de preguntas daban vueltas en mi cabeza. Pero la pregunta más dolorosa era: “¿Cómo supo Nehir que estaba enferma?” Esta vez mi madre habló. “Porque se lo dije”. Me volví hacia mi madre asombrada. “¿Cuándo?” “Un año después del diagnóstico. Un día me llamó. Preguntó por ti. Pude notar en su voz cuánto extrañaba los viejos tiempos. No querías que ninguno de tus amigos supiera de tu situación. Pero confié en ella. Lo siento por eso”. “¿Luego?” “Seguimos viéndonos durante mucho tiempo. Nehir quería escribirte, pero no quisiste hablar de ello con nadie en esos años.
Ella no te obligó.
Las lágrimas corrían por el rostro de mi madre. “Cuando supe que había muerto hace tres años, fui a su funeral. Allí conocí a su familia. Dijeron que sus órganos darían esperanza a otras personas. Cuando surgió la posibilidad de una donación de útero, pensé en tu situación. Pero también sabían que no se podían hacer promesas con respecto a la idoneidad médica y la lista de espera”. “¿Entonces por qué no me dijiste nada?”. “Porque tenía miedo de darte otra falsa esperanza”. Estaba furiosa. En ese momento, ni siquiera pensé en lo egoísta que era. “¡Esta era mi vida, mamá! ¡Tenía derecho a saberlo!”. Mi madre bajó la cabeza. “Tienes razón”. Esa sola palabra solo intensificó mi ira. Porque mi madre no se defendió. La señora Sevil me entregó el sobre. “La familia de Nehir nos pidió que entregáramos esta carta, que su hija preparó”.
Hace años, para ti. No tienes que abrirlo”. Con los dedos temblando, saqué el papel. “Mi querida amiga de la infancia”, comenzaba. “Cuando la vida nos separó en ciudades diferentes, pensamos que habíamos crecido. Pero aún recuerdo a esa niña en el patio de la escuela, con miedo de subirse al columpio. Me tomaste de la mano y dijiste: ‘Si nos subimos juntas, no tendremos miedo’”. Las líneas se emborronaron con mis lágrimas. “Cuando tu madre me contó por lo que habías pasado, quise acercarme a ti. Pero pensé que abrir la puerta al dolor no era amistad. Debes saber esto: A veces, aunque una persona no puede cumplir su propio sueño, puede allanar el camino para el de otra persona. Si algún día mis órganos dan vida a alguien, no necesito saber quién es esa persona.
Siempre y cuando tengan un motivo para despertarse mañana por la mañana.
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