El día que recibimos ese terrible diagnóstico cuando yo tenía dieciséis años. “¿Hay algo que no me hayas contado en todos estos años?” Antes de que pudiera responder, la puerta se abrió. El Dr. Hakan y la coordinadora de trasplantes, la Sra. Sevil, entraron. La Sra. Sevil llevaba un sobre azul oscuro. “La familia del donante ha dado permiso por escrito para compartir su identidad con usted”, dijo. “También hay una carta para usted. Pero primero, debo decirle que esto podría ser difícil para usted”. Mi corazón latía con fuerza. “¿Quién era?” La Sra. Sevil miró a mi madre. Mi madre bajó la cabeza. “El nombre de su donante era Nehir Arslan”. Jadeé. Nehir. No había dicho ese nombre en voz alta en diecisiete años.
Nehir, que se sentaba a mi lado en la escuela secundaria, siempre llevaba un bolígrafo extra en su mochila y era mi amiga en los días en que nadie más se atrevía a serlo. Cuando teníamos catorce años,
Se mudó a otra ciudad por el trabajo de su padre. Nos escribimos cartas durante un tiempo, luego la vida nos separó. La busqué en internet innumerables veces, pero no pude encontrarla. “Podría ser un caso de identidad equivocada”, dije. “Hay otras Nehir Arslan en Turquía”. La señora Sevil sacó una pequeña fotografía del sobre. Dos niñas reían en el patio de la escuela. Yo llevaba un cárdigan azul y la niña a mi lado tenía una pinza amarilla en el pelo. En cuanto vi la foto, rompí a llorar. “Somos nosotras…”. Mi madre asintió en silencio. “¿Por qué no me encontró?”, pregunté. “¿Por qué no me lo dijo durante años?”. La señora Sevil acercó la silla. “Nehir murió en un grave accidente de tráfico hace tres años. Antes de morir, aceptó ser donante de órganos. Su familia
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