Michael le dio las gracias y se marchó sin darse la vuelta. Quienes nunca han tenido que contar monedas para comprar pan siempre tienen consejos para los hambrientos.
Esa tarde, se sentó a la mesa de la cocina con el bebé dormido en una cesta de ropa sucia forrada con toallas limpias. La manta azul desteñida yacía sobre el respaldo de la silla, recién lavada y aún húmeda en una esquina. Michael no tenía cuna. Ni cuarto infantil. Ni ningún plan que pudiera impresionar a alguien con un escritorio.
Pero cuando el bebé se movió, Michael se inclinó y puso un dedo en su pequeña mano. El bebé lo agarró con fuerza.
Michael lo llamó Noé. Eligió ese nombre porque sonaba sólido. Como algo hecho para resistir el mal tiempo.
Su hermana Sarah vino la semana siguiente. Se quedó de pie en el porche con los brazos cruzados mientras la pequeña bandera estadounidense atada a la barandilla golpeaba la madera con el viento. Siempre se había considerado la más práctica de la familia. Para Sarah, ser práctica solía significar ser cruel con la conciencia tranquila.
“Todavía estás a tiempo de renunciar a él”, dijo ella.
Michael estaba parado en el umbral con Noah pegado a su hombro. El bebé tenía leche en la mejilla. Michael no había dormido más de dos horas seguidas en siete días.
—¿Entregárselo a quién? —preguntó.
“A la gente que tiene el trabajo de hacerlo. Servicios sociales. Un hogar adecuado. Alguien con dinero. Alguien más joven. Michael, él no es suyo. Ustedes no saben de dónde salió ese bebé.”
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