Conozco a mucha gente.
Esa respuesta lo puso aún más nervioso.
Echó un vistazo al permiso de conducir provisional que tenía en la mano.
Luego la miró.
Luego, de nuevo en la licencia.
Deberías habérmelo dicho.
La expresión de mamá cambió.
Poco.
Lo justo.
“¿Te dije qué?”
“Que tú… conocías gente.”
Se ajustó la correa del bolso.
**“¿Habría cambiado la forma en que me trataste?”**
El ayudante del sheriff abrió la boca.
No salió nada.
Ese silencio nos lo dijo todo.
Empujé la puerta para abrirla.
El agente se giró inmediatamente.
“Te dije que te quedaras…”
“Jeffrey.”
Mamá no alzó la voz.
Me detuve.
Ella me miró.
“Quédese en el coche.”
“Mamá, llevas cuarenta minutos parada aquí fuera.”
“Lo sé.”
“Estás empapada en sudor a través del vestido.”
“Yo también lo sé.”
“Entonces, ¿por qué sigues…?”
—Porque —dijo en voz baja—, **a veces necesitas ver cómo se comporta una persona cuando cree que nadie importante la está observando.**
El
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